Лежу под одеялом, на одеяле растянулись три собаки. Читаю им вслух новеллу Цвейга на итальянском (не спрашивайте меня ни о чём, все вопросы к Markus Nastavnik). Собаки переглядываются. По глазам их вижу, как уровень лояльности тает одновременно с верой в сохранность моей психики. Дело в том, что собакам для диалога с хозяином нужно понимать хоть отдельные слова. А в моем монологе они не узнают ни одного. Уже к концу первой страницы я упала в их глазах до уровня пьяного гостя, который то ли уже уходит, то ли засыпает, то ли допивает седьмую на посошок, но определенно мелет чушь и порядком всем надоел.
Кажется, еще пара азацев — и они вызовут мне такси...
